I am... that I am?
Полутёмная комната, через открытое окно сочится тусклый свет пасмурного вечера. Слева в углу перевёрнутый журнальный столик. На полу обрезки газет, тетрадные листки, обрывки мыслей. Он сидит, вытянув ноги, облокатившись спиной о стену. Его трясёт озноб. Холодно. На противоположной стене висит фотография, по фотографии стекает вода, искажая лицо девушки. В его памяти её лицо также исказилось, а голос звучал далеко-далеко. По всей противоположной стене стекала вода. Пару часов назад в дверь тарабанили соседи и сыпали извинениями. Не до них... Мама закатила бы скандал, но её нет. Её здесь больше нет. Воспоминания словно выцветшие фотографии.
- Мам, а где мой папа? Я хочу играть с папой.
- Он всегда с тобой, ты сын ветра.
- Сегодня мне снился папа, мы гуляли. А я снюсь папе?
Мама плакала...
Щелчёк. На пол летит патрон, ударяется о паркет и катится к ногам. Щелчёк. Он смотрел на фотографию, в тот день когда затвор фотоаппарата остановил время. Затвор фотоаппарата... затвор пистолета... все они останавливают время. Он очнулся, его отвлекла дрожащая мушка перед глазами. Прицел смотрел в горло девушке на фото. Ствол принял вертикальное положение. Щелчёк. Патрон застучал по паркету, присоединяясь к 10 таким же. У него в руке отсчётный механизм в 21 щелчёк. Пожалуй в такие моменты, с каждым упавшим на пол патроном жизнь должна становиться ярче, чувствоваться острее... Не в этот раз. Чёрный приспешник смерти на взводе. Отвратительное создание безумного гения, готовое расщеплять жизни на тысячи осколков своими троссирующими пулями. Напряжение. Точно такое же испытывает пружина спускового механизма. Щелчёк. Доли секунды. Грохот отражающийся от стен. Вспышка... За окном шёл снег, с потолка сыпалась побелка, и трудно было различить что из двух было настоящим.

@темы: Шёпот вникуда